lunes, 28 de diciembre de 2009

Hay un río aquí en mi pueblo...

...que eso no es río ni es "ná".

La canción hablaba de un parque y como ese parque tenemos muchos. En mi barrio los están arreglando gracias, en parte, al plan E de ayuda para acometer obras municipales con cargo a las arcas del estado.



Pensando mal, como hago siempre, se me vienen a la mente las caras de los primos, cuñados y amigos de los concejales y del propio alcalde que, sin ninguna duda, se deben de estar poniendo las botas.

El lado ¿positivo? es que sus empresas están teniendo trabajo y no cerrarán de momento. Pero lo injusto es que otras empresas, que seguramente podrían ofrecer sus servicios por idéntico precio o incluso menor, y que con esa cantidad de dinero podrían mantenerse durante más tiempo que la del amigo del concejal, tendrán que cerrar.

Volviendo al río que me vió nacer y que cada tarde de domingo arrulla las derrotas de mi equipo, quería contaros que el sábado pasado estuve con mi hija y mi sobrina en una exposición de dinosaurios que han instalado en una carpa junto al puente del Rey.

Dentro de las obras de recuperación del cauce y su entorno (tras el soterramiento de la M-30) han rescatado para uso peatonal ambas orillas, el citado puente y la entrada a la Casa de Campo. Está quedando todo bastante bien, pero...

...Claro que hay un pero. Os recuerdo que estáis en Opinionlandia, donde los cabreos se hacen hombre. Esta no es la hoja parroquial.

Las barandillas que han colocado, además de ser feas de cojones, no sirven para casi nada. Se tambalean, seguramente por una fijación inadecuada y por debajo cabe perfectamente un niño de seis años.

Para aplanar la zona y que no se forme un barrizal se les ha ocurrido (supongo que más adelante lo adoquinarán) echar grava, lo que hace las delicias de los niños y las penurias de los mayores que tenemos que estar pendientes de que no tiren piedras al agua y de que no se cuelen por debajo de la baradilla.

En definitiva un acierto más de nuestro sin par Faraón. Pongamos que hablo de Madrid...

Salu2 y felices siestas.

viernes, 4 de diciembre de 2009

¿Ética periodística?

Como dicen que dicen los ingleses: "famosas últimas palabras". O lo que es igual: "semos ladrones pero honraos".

Uno ya está harto de que el gobierno, la oposición, los jueces o los abogados la líen parda y nos hagan creer constantemente que son gilipollas (o lo que es peor, que lo somos nosotros) y que no tienen criterio, pero de los periodistas estoy muy por encima de la línea de rebose en mi capacidad de hartura.

Voy allá. Salto al vacío. Yo como siempre, haciendo amigos.

El periodista, en su afán de inmediatez en la noticia (no lo hace por quitarle la noticia a otro, no, es pura entrega al servicio público), no se molesta lo más mínimo en contrastar la información. Le importa tres cojones decir lindezas como (textual): "...el cadáver presenta signos de violencia" (porque se lo oyó decir a un atribulado lugareño que nunca antes había visto un cadáver); "...la niña tiene evidencias de desgarro anal y vaginal" (porque: a) lo oyó a otra lumbrera del periodismo; o b) porque tuvo acceso, por desgracia, a un informe médico erróneo y no tuvo el aguante de esperar al informe forense.

Esta última afirmación periodística tuvo como consecuencia el linchamiento social de un individuo que solamente perseguía el debido respeto y trato médico para con la hija de su pareja. Los periodistas se erigieron en jurado y la policía (por orden judicial) se pasó una vez más por el forro de los cojones la presunción de inocencia que en algún artículo perdido de nuestra cumpleañera Constitución se menciona.

Desde mi punto de vista (que ni es humilde ni tiene por qué serlo) los protocolos de defensa al menor supuestamente maltratado funcionaron bien, pero a alguien (seguramente guiado por el estúpido afán de protagonismo que nos ha embutido en el cerebro la televisión) se le soltó la lengua y eso desató todos los errores que ya conocemos y los que nos quedan por conocer.-Para quién no conozca el caso, hablo de la muerte de una niña a la que los médicos no atendieron como es debido después de caerse de un columpio. A los dos o tres días el padrastro la llevó muy malita al médico y allí lo detuvieron por presuntos malos tratos. Se fundamentaron en los moratones (producto de la caída), en las quemaduras de la espalda (una reacción alérgica), y en los desgarros anales y vaginales... (todo esto lo oímos todos en la televisión). Posteriormente el análisis forense puso las cosas en su sitio y a ese pobre hombre en la calle.-

Al periodista se le llena la boca al pedir responsabilidades a todo "bicho viviente". Por el calentamiento/enfriamiento de la Tierra, por el Alakrana, por la muerte de Chanquete... Pero, ¿quién pide responsabilidades al periodista? El solito se basta; tiene códigos éticos para todo (para incumplir todos, por supuesto). Para el control de la publicidad (una mierda). Para el control de los horarios infantiles (dos mierdas). Para una información veraz (y tres mierdas).

Un claro ejemplo de información veraz me ocurrió este verano en una playa valenciana. Para ser exactos la de Pinedo. Se nos acercaron una sujeta-micrófonos y una sujeta-cámaras (que nadie cargue de sexismo mis palabras porque no tienen esa intención, igual de zafio es el asunto si hubieran sido hombres en vez de mujeres)para preguntarnos qué nos parecía que se pusieran multas de 700 euros a quien jugara con pelotas, raquetas, etc. en la playa. Hasta aquí todo es normal. Aquí llega el "detalle". Antes de responder a cámara la persona sujeta-micrófonos nos insinúa que contestemos lo mal que nos parece la medida. Acojona, ¿verdad? Si esto hubiese sido para el programa "Playas" del canal HP100 del barrio chino de El Pinedo, no pasa nada. El hecho es que era para el programa "Gente" de Televisión Española. ¿Imparciales? ¿Información veraz?

La profesión de periodista (en general)implica paciencia, contraste de información, acreditación de fuentes, ortografía, ... No vale todo, aunque en los últimos años parece que todos valen. Estoy hasta la coronilla de caras bonitas que parecen ventrílocuos manejados por Matías Prats (todos con el mismo ritmillo al hablar); de caras bonitas que no saben vocalizar (...); o de caras (...) más o menos duras que dicen que una semana comienza en martes. Esto me recuerda a AQUÉL que dijo que cómo iba a saber él en que día de la semana empezaba el año. No era periodista, pero trabajó en los medios. Todo se pega...

Toda esta descarga de mala leche es para y por los periodisticuchos que salen a la calle a cubrir una información como auténticos carroñeros. Luego están los periodistas de verdad. Los analistas de economía, de política, de sociedad, del medio agrario, del centollo en la costa de la muerte... De estos despotricaré otro día. Después están los periodistas deportivos. Estos son como lo que decíamos en el ejército: "El que vale, vale... y el que no, para cabo". Mejor ni hablar de ellos.

Un consejo. Nunca vayáis a cenar con un periodista... salvo que pague él y por adelantado.

Salu2

jueves, 19 de noviembre de 2009

Alakrana. El nuevo disco de Los batasunos... y algo +

Iba yo por ahí mirando esto y lo otro, cuando de repente... ¡coño! si aquí dice todo lo que iba a escribir yo. Desde luego, qué pppoco original que soy.

Tan sólo añadiré tres chispas mías:
Si yo soy pppoco original Marianico el corto (rajoy) lo es aún si cabe menos y además es (¿como era aquello que tanto le gusta decir? ¡Ah, si!) previchsible. Tenga vuestra merced cuidadín y protéjase el cerito sexual, porque un tropiezo en esta ocasión (a toda oposición los dedos se les hacen huéspedes cuando hay una desgracia) le puede costar la presidencia de su grupo, quién sabe si en favor de un Rato.

No estoy del todo de acuerdo en cómo ha tratado todo el caso el gobierno de cetapé. Sobre todo en la parte tocante a traer a los dos piratas morenos. Yo hubiera hecho otra cosa. Sé que estáis pensando la mayoría que lo que pensásteis vosotros es lo mismo que pienso yo. Pues no. Lo de la puerta del avión no está nada bien. Yo hubiera dejado a los piratillas en Somalia para juzgarlos allí; y estoy seguro de que hubiéramos recogido algún fruto...

De la bandera está todo dicho; de faenar fuera de la zona de seguridad también; me queda opinar del despropósito de modelo de autonomías que tenemos en España que genera que tengamos 20 gobiernos (17+2+1, para los menos avispados) con aproximadamente 220 chupasangres entre ministros, consejeros y presidentes. Además, en este caso (el del disco este... el alakrana) llega el "gobierno" gallego y crea un gabinete de crisis. Tócate los cojones, rapaziño. Toma lujo asiático que se marcó el Núñez Feijóo.

Ya que el Pisuerga pasa por Valladolid he de decir -ya tenía yo ganas- que no sé por qué carallo pone en los carteles de la autovía A6 en la salida de Madrid "A Coruña". Sin duda el soplapollas de turno que encargó los carteles se olvidó de poner "La" en la servilleta del bar en que se lo encomendó a un operario. En Madrid, señoras y señores, se habla de todo, hasta en madrileño, pero los carteles oficiales nos gustan en castellano o en español, como prefieran.

Todo lo que no he dicho de la canción está aquí:
http://www.aragonliberal.info/index.php?option=com_content&view=article&id=863:la-verdad-sobre-el-caso-del-alakrana&catid=8:general&Itemid=10

Salu2

sábado, 14 de noviembre de 2009

MOMI

No son las siglas de algún museo nuevo, ni de un fármaco milagroso (aunque ya podía ser así), es el nombre de una amiga que nos ha dejado.

Hace dos días que no estás con nosotros y las lágrimas se extienden y multiplican. Semanas atrás empezamos a hablar con nuestra hija para que no le pillara demasiado por sorpresa, y hoy, por fin hemos encontrado el momento ¿adecuado? Te puedes imaginar, con lo que te quiere, las preguntas se sucedían tratando de justificar lo que no se puede, hasta que ha roto a llorar. Era mejor así que esperar a que no te encontrara en la casa de enfrente... no es la primera vez que la casa de enfrente nos hace llorar. Me está doliendo escribir tratando de que las lágrimas no estropeen el teclado.

Fuiste puritíta energía (lo seguirás siendo en nuestro corazón); nos traías y llevabas a tu antojo por todas partes. Ahora a la huerta de Martín, luego al mercadillo de Calalberche y a medio día, con ese acento de La Línea que, después de vivir primero en Alemania y más de veinte años en Villa, conservabas prácticamente inmaculado nos decías: "...y ahora venirse a la casa a hacer una barbacoa".

Tu casa era la de toda la gente, y tus hijas y Javier siempre ponían la mejor de sus caras para recibirnos a todos. Y ahora, como mandan tus creencias, estas en la casa de todos. Con tu mueca de serenidad nos estabas diciendo que estas bien...

Quince días hace que te fui a ver y quedamos en bailar juntos en las fiestas del año que viene; tú recuperada y yo con mi espalda nueva íbamos a ser centro de miradas de alegría:
- Mira la Momi que bien está.
- Está tan guapa como el día de la boda de Vanesa.
- Y Edu... fíjate, si parece más alto. ¡Jajaja!
- Pues Javier y Alicia tampoco bailan mal.
La escena es contemplada por Noelia, Andrea, Vanesa y Ángel, que también bailan. Más a lo lejos, en un extremo de la plaza están Montse, Martín, Mari y todos los que te quieren. La tengo grabada; pasará en septiembre después de la pólvora...

Esta mañana, después de las primeras lágrimas, pensábamos en qué te convertirás y llegamos a la certeza de que serás una flor, que con ese arte que tienes para las plantas te irás extendiendo por nuestros jardines, macetas y campos y viviremos algo más felices sabiendo que el mundo se está poblando de Momi.

Este año se cumplió el centenario de la muerte del Indio Jerónimo, otro luchador, y curiosidad... murió con la misma edad que tú, pero dando la vuelta a los números. Eres tan joven...

viernes, 13 de noviembre de 2009

A mi regreso





Querid@s niñ@s, ya he regresado a los infiernos.

Tenía una cita que cumplir con la justicia y justo ha sido cumplirla; con la justicia divina de la salud. Los dolores, soportables a duras penas, de estos tres últimos años se han visto cara a cara con un equipo de cirujanos, enfermeras, auxiliares y resto de personal francam... realmente excepcionales.

Los diez días que he estado ingresado en el Hospital Gómez Ulla (Hospital Central de la Defensa) han sido muy interesantes. La operación ha sido un éxito por lo que han dicho los cirujanos; se trataba de fijar la vértebra L5 al hueso sacro (s1) por medio de tornillos e injerto de hueso para la reconstrucción de la zona, además de eliminar una puñetera hernia discal.

El resultado inmediato es que tengo molestias en la espalda, las lógicas de una intervención, y dolores leves, nada en comparación de lo sufrido este tiempo de atrás. Además he ganado un amigo: un bonito corsé de plástico fino, finísimo, de 800 euros, que tendré que llevar los próximos 100 días. Pero el resultado más importante ha sido que, desde el mismo momento de despertar de la operación, en la UCI, mi moral estaba por encima de las 22 plantas del edificio y eso se lo debo al personal de la UCI, en primeras, y después al personal de la planta séptima.

He descubierto en esas personas auténticas joyas, gentes a las que les gusta su profesión, que te revelan sus "secretos" (joder, cómo olían esos pimientos)y que no te resulta dificil darte cuenta de que días malos los tenemos todos y que por mucho que te guste tu trabajo no hay por qué tragar con todo.

Quizás mi forma de ser, real y espontáneo, da lugar a que la gente te trate con la misma espontaneidad, pero las palabras de apoyo y de cariño y confianza que me han transmitido no salen si no están dentro de la persona de antemano.

La enfermera rockera, la de los tapones, la alta entre las altas, la que me curó estando delante mi hija haciéndo patente que las cosas hechas con naturalidad no dejan hueco posible al drama (cuántos niños se ponen histéricos al ver un hilillo de sangre porque sus padres son los primeros en dar alaridos ante un dolor de pelos)...
Soy absolutamente incontinente para los nombres, por eso prefiero daros las gracias a todas y todos en general. Como os dije el otro día gracias a vuestra forma de ser y trabajar los días se me hicieron amenos.

Seguro que hay quien piense en si no ha habido nada malo... vamos a ver, estamos en España; pues claro que han habido cosas malas, pero forma parte de la percepción personal de cada uno y lo que finalmente cuenta es lo positivo, como la comida que, siendo de hospital, es altamente digna. Tan solo diré que si la dotación presupuestaria fuese mayor elevarían a filigrana las maravillas que se hacen en la séptima.

Para un enamorado de las dos riberas del Manzanares ha sido un lujo asiático tener las vistas que desde el Gómez Ulla se tienen. He estado en el cielo y ahora regreso al averno...

A partir de ahora contaré con algo más de tiempo para publicar y dar rienda suelta a mis cabreos que en estos días han sido notables: el nuevo disco de Los Batasunos, "Alakrana"; la gloria del Alcorcón; el derby madrileño; las últimas indecisiones judiciales; etcétera.

Como siempre,

Salu2

domingo, 27 de septiembre de 2009

Odio las comparaciones

Las he odiado siempre, desde que en mi niñez/pubertad/juventud mi madre utilizara las putas comparaciones para intentar un cambio en mi conducta (estudios). Siempre fui un mal estudiante, pero compararme con uno de mis primos, al que sólo con abrir el libro se le quedaban grabadas las cosas, o con el hijo de unos amigos que gracias a los "detalles" con los profesores aprobaba... no acabé odiando a ambos porque supe darme cuenta del chantaje. Tampoco quedé "tocado" emocionalmente. Y a mi madre se lo disculpo (quizás más desde que soy padre) porque ella quería lo mejor para mi futuro.
Desde entonces mi futuro ha dependido de muchas y enrevesadas variables...

Todo esto os lo cuento porque hoy han regresado a mi mente los fantasmas del pasado a través de la televisión. Estaba viendo las cansinas noticias del Telediario cuando de repente (bueno... el Telediario siempre es de repente) aparece Pepe Blanco (el cantante no, el otro) comparando a los países nórdicos (18% de IVA) con España (40% de salarios más bajos). Decía que era lo conveniente para un estado moderno.

Señor ministro, dos cositas:
1) Para ser moderno no es siempre necesario gastarse más dinero, máxime cuando no se tiene; por ejemplo, usted y yo somos de la misma edad, yo tengo bastante menos dinero que usted y sin embargo me veo más moderno (en varios aspectos). Es probable que no sea el momento de "parecer" más modernos so pena de pasar por unos lamentables "quiero y no puedo". De momento ya me parece bastante modernez estar en el G20.

2) Una de cal y otra de arena, o no estoy de acuerdo con Rajoy. Me explico. Siempre he pensado que los gobiernos, sean del signo que sean (suponiendo que haya signos...), deben hacer aquello que les toca. Dado que estamos a merced de una sociedad de consumo las medidas excepcionales parecen más lógicas en un partido como el PP que en el PSOE. La solución podría estar en el cambio de siglas, eso sí sería algo moderno. Yo le propongo la supresión de la "o", o más moderno todavía la supresión también de la "ese".
Que don Mariano nos cuente que don José Luis no ha cumplido su palabra electoral me parece de risa (risa floja, por supuesto). A estas alturas del partido supongo que la mayoría de los españoles ya sabemos que las promesas se las lleva el viento de los tiempos.

Sabias palabras aquellas que dicen que las comparaciones son odiosas. Yo no me canso de insinuarle a mi hija a quién no se debe parecer y tampoco me canso de decirle que ni todos son obreros, ni todos populares ni mucho menos unidos.

Salu2

jueves, 27 de agosto de 2009

D vuelta

¿Hola? ¿Estamos todos? Espero que sí.

El descanso vacacional ha concluido para la mayoría de nosotros y retomamos las actividades cotidianas del largo año que tenemos por delante.

¿Cómo os ha ido por los lugares donde habéis estado?

Os hago un breve resumen de los cabreos de estas vacaciones… bueno, alguna cosa buena también ha ocurrido.

Hemos estado, como todos los años, en ese territorio que no existe y que se llama Teruel. Los primeros días con la tranquilidad de los pueblos a medio llenar y los restantes con la tranquilidad de los pueblos llenos por sus fiestas.
En estos días no tuve cabreos y sí muy buenos momentos, como ese por la noche en que estando con la amiga con la que suelo terminar las noches que salgo en fiestas (somos unos auténticos cierrapeñas) se acercaron a hablar con ella un chico y una pareja y al cabo de un rato se acerca el chico a mí y me dice que mi mujer y yo estamos invitados a los toros, en otro pueblo cercano. No es la primera vez que nos “enlazan” a Manoli y a mí, y espero que no sea la última, ¿verdad, amiga?
Otro momento agradable es cuando llevo a mi hija a la Sopeta.

La primera vez que la llevé (sólo para que estuviera, no participó, jejeje) tenía cuatro meses escasos.
En fin, en Bronchales siempre se pasa bien.
Pasados estos días nos fuimos a Valencia. ¡Ah! Esa hermosa ciudad que la gran Rita “la cantaora” se ha empeñado en hacer adalid de modernidad y cultura. Y lo está consiguiendo, la verdad es que la Ciudad de las Artes y las Ciencias es una pasada y el haber conseguido una prueba del Campeonato de F1 es un gran logro que atrae dinero y trabajo a la ciudad del Turia.
Lo único (cómo no, si no no sería yo) es que si no eres habitual de sus calles te puedes volver loco para saber dónde estás.
Me explico. Yo, que soy de Madrid, siempre he criticado la mala señalización de la M-30 (circunvalación 3ª de Madrid). Para los que venían de fuera era una mala experiencia pasar por esta vía; ahora que se llama Calle 30, por gracia y obra, mucha obra, del sin par Faraón Gallardón, la señalización no ha mejorado (como todo lo demás, excepto las vistas que se han recuperado del cauce del “majestuoso” Manzanares), más bien ha empeorado. Pues bien, a lo que voy, circular en coche por Valencia es de locos ya que no en todas las esquinas hay una placa con el nombre de la calle y si te metes en una rotonda lo llevas claro… claro que a nosotros también nos gusta dar dos o tres vueltas a las rotondas… pero esa es otra historia. Señora Barberá, con lo que se ha gastado (y sigue) en edificios y en puentes (uno de ellos con un cambio de rasante que ha provocado varias muertes) ¿no podría gastarse cuatro “pelas” en placas?
Esta canción se la dedico a Rita
Lo más curioso que me pasó en Valencia fue que un día, buscando un sitio donde comer, con 36ºC a la sombra, en la playa de Pinedo, entré sin camiseta en un local normal y corriente y con una considerable distancia hasta el mostrador. El camarero (desde la distancia) me hacía señas y yo seguí acercándome al mostrador. Cuando llegué me dijo que sin camiseta no se podía estar y yo le dije que solo quería preguntar si daban comidas y hasta que hora (para ir a buscar a mi mujer y a mi hija a la playa)…
- No, no, es que sin camiseta no se puede estar.
- ya, pero yo quería…
- ¿Es que está sordo? Si quería preguntar hágalo desde la puerta.
- No, tranquilo que no pienso venir a comer.
- Pues ni falta que hace.
- Ya lo veo, tiene tres mesas ocupadas…
Seguro que si le digo desde la puerta “¡Eh, joputa! ¿Haces comidas?” le habría hecho más gracia que un hombre sin camiseta, pero aseado.
El local se llama Los Montaditos (supongo que por lo montados en el burro que están) y os recomiendo que no vayáis salvo que todo esté cerrado. La comida ya puede ser exquisita, que si me va a sentar mal por el trato…
Esto es para ellos

Sin embargo hay un restaurante, El Xerra, en el que se come muy decentemente (¡qué fideuá!), por poco dinero y te tratan con una sonrisa (gracias Roberto), además está muy cerca de la playa.
En fin, Valencia me sigue encantando y pienso seguir yendo siempre que pueda… y que mis cuñados me inviten a su casa (gracias Alberto y Rocío).
Y ahora ya estamos de vuelta a la rutina y empezando a descontar días para el próximo puente, las Navidades, Semana Santa… “snif”, toda la vida igual.

Salu2

jueves, 30 de julio de 2009

Y ALLÁ VA LA DESPEDIDAAA (retales)

Vaya, vaya, que dijo aquél negro, filósofo y mago de la oratoria...

Esto es porque estoy hasta los cojones. Pena de muerte para los terroristas de ETA y sus simpatizantes.

Esto es porque me huele a humo. Y el fuego está a 130 km. de mi casa, en el Valle del Tiétar. Pena de muerte a quien quema de manera intencionada nuestros bosques. Si en el incendio muere alguien al culpable primero se le tortura y luego se le mata.
También habría que aplicar penas de tortura al ingeniero forestal que repuebla con pino "por sus cojones" y no con las especies autóctonas de la zona afectada que habitualmente son más resistentes al fuego y se regeneran con mayor facilidad.

Esto es por dar por saco un rato. España en ningún caso (se omita parte de la frase o se añadan 400 capítulos de Guerra y Paz) juega con más jugadores que con los once con que comenzó el partido. Con lo que la frase correcta es que los Establos Unidos juegan con uno menos. Además... que se jodan.

Esto es por dar por culo otro rato. Estoy ya bastante harto de escuchar a los periolistas decir "la primera víctima de la gripe A", refiriéndose a la mujer marroquí fallecida en Madrid por esta nueva gripe que nos han cascado.
Señores periolistas, no es la primera víctima, si quieren que sea la primera deberán añadir ustedes la palabra "mortal".

Esto ya es por joder. Me toca los pies tener que oír a la Impresidenta Espe "la Aguirre" decir (con los tiempos que corren en su PP) que "no le duelen prendas pedir perdón...". ¿Cómo le van a doler las prendas con lo que gana? Pero cuidado, señora Esvergüenza Aguirre, el otro día le dijo a un periolista que si acaso el guardaba los tickets de compra de la ropa. Evidentemente por un traje de 120 eurillos no lo va a guardar, pero con los modelitos que lleva usted y al ritmo que estrena... no están las cosas en su partido como para tirar los tickets de caja.

Esto es para decir hasta la vuelta al cole. Espero que nos veamos a la vuelta de las vacaciones, y si no es así (como decía un amigo alemán QEPD) que sea por culpa vuestra.
No, en serio, quiero hacer recuento a la vuelta de vacaciones y quiero que estéis tod@s. Ser felices y pasarlo muy bien.

Salu2 y no seáis Q3

¡Cojones, qué agusto me he quedado!

Nota. Cuando digo periolistas no es por error (véase la distancia entre la "l" y la "d" en el teclado).

domingo, 28 de junio de 2009

TUERCEBOTAS Y SUS AMIGOS

Hola. Cada vez me cuesta más escribir, y no es por falta de tiempo unicamente. También influye el nivel de cabreo que me provocan las cosas sobre las que pienso a diario que podría escribir.
¿Por ejemplo? El amigo Tuercebotas... perdón, don Tuercebotas, que tiene estudios universitarios.
Este señor, que acostumbra firmar sus... (¿cómo llamar a lo que hace?) ...charlas (está claro, es un charlatán de feria) deportivas con las iniciales de su nombre, para más señas repetidas, mientras retransmitía el partido España-USA de la Copa Federaciones dijo la siguiente lindeza tras la expulsión de un jugador del equipo americano: "esperemos que ahora que España juega con un jugador más...".
Está claro que el día que en Barrio Sésamo explicaron lo de las sumas y las restas este campeón tenía la "tele" estropeada; alguien en Tele5 debería contarle que era Estados Unidos el que jugaba con uno menos (parece lo mismo pero no es igual; o como diría mi padre: de toma uno a dame un van dos).
Si se le pidieran explicaciones al elemento en cuestión es posible que dijera algo así: "Como estaba boca abajo me desorienté..." o como dijo aquella excelsa ministra "como estaba cansada me atasqué".
En fin, Gloria a la profesión periolística.

Ahora que digo Gloria... ¿y los curas, qué? Pero esa es otra historia.

Salu2

domingo, 31 de mayo de 2009

DEP




Hace un montón de años, durante una de aquellas interminables noches de copas, me preguntaste qué me parecía si le pedías salir a una amiga nuestra. Mi contestación fue que me parecía fenomenal, todos éramos amigos y que se unan dos de ellos siempre es estupendo.
Con el tiempo os casasteis, fuimos a vuestra boda... una vida normal. Quedábamos de higos a brevas pero siempre era como si hubiéramos estado la noche anterior de copas.
Un día quedamos para comer y recibiste una mala llamada: tu madre falleció mientras comíamos. Pasado un tiempo, preparando la siguiente reunión para vernos falleció tu padre. Malos presagios (tenías razón en decir que el quedar estaba gafado).
¿En qué momento entraste en barrena? No lo sé. Tu relación se fue al carajo, heriste a quien más confiaba en ti y quien más te ayudó.
La última vez que nos vimos fue en el velatorio de tu padre y hoy tendría que verte en el mismo sitio, pero no podríamos fumar un cigarro juntos, darnos un abrazo, ni comentar si llegaste a ver a tu equipo tri campeón. No voy a ir a verte y lo siento...

Ahora estás con tus padres y te espera la tranquilidad del mar.
Joder!!!

jueves, 16 de abril de 2009

Brotes primaverales

Hace algún tiempo, en mi querido Carabanchel, han brotado entre las baldosas de las aceras (no confundir con las ceras, que son otra cosa) unos bonitos hierros acerados que sobresalen dos o tres milímetros. Son marcas topográficas.

En algunas otras zonas los he visto, iguales pero sin sobresalir. Tanto unos como otros están circundados con vistosas pinturas chillonas (ni fluorescentes ni fosforescentes, que también son otras cosas) verdes y naranjas.

Me imagino que es una nueva estrategia de nuestro insigne alcalde para:
A) Cargarse de una puta vez a los invidentes.
B) Fomentar el empleo en el gremio de los zapateros.
C) Conseguir hacernos sentir más gilipollas cuando, después de haber tropezado 500 veces con los hierrecillos de los cojones, vuelva a ser elegido alcalde de Madrid.
D) Poder pinchar las ruedas de las sillas de minusválidos y así pasar un rato divertido.

Podéis votar por alguna de las opciones e incluso proponer otras.

Salu2

sábado, 28 de marzo de 2009

Esperanza

Casi se me pasa Marzo sin contar nada. ¡Esto no puede ser! Por fortuna todo tiene remedio (dicen que todo menos la muerte, no sé yo...) y tenía un cartucho guardado para los por si acasos.

He estado muy liado estos meses de atrás con los estudios, pero por fin los he terminado satisfactoriamente.

Me he mordido la lengua durante este tiempo pero ya no aguanto más: estoy de la Esperanza Aguirre hasta los cojones. Dios mío, ¿por qué no te la llevaste aquel día en la plaza de toros de Móstoles? (Hubiera sido el mejor sitio, por cierto.)

Las ansias de poder de esta mamarracha no tienen límite; arremete contra su propio partido para liderarlo, contra viento y marea. También arremete contra Caja Madrid (por la que ya sabéis muchos que no siento ningún aprecio, si no todo lo contrario) para hacerse con el control, y no tiene ningún reparo en modificar las leyes para salirse con la suya. Pide apoyos hasta a los sindicatos desoyendo el deseo de los accionistas y obligando al gobierno (otro que tal mea) a tomar cartas en el asunto.

Uno de los aspectos graciosos es que esta "Cleopatra venida a menos" (muchísimo menos) es, entre otras muchas cosas, vicepresidenta de IFEMA junto (mira tú por dónde -como le dijo la duquesa al conde-) a Miguel Blesa, director de Caja Madrid. Supongo que cuando tengan una reunión de esa institución serán tan amigos, máxime cuando se le antoje destronar al otro perro, quicir... Manzano y López del Yerro, presidente de IFEMA.

Esta hija póstuma ha invalidado el dicho aquél de que la esperanza es lo último que se pierde. En Madrid queremos perder la Esperanza.

Y mientras, de fondo, suenan The Smiths. 17 de mayo de 1985, Paseo de Camoens. ¿Recuerdas...?

Salu2

viernes, 6 de febrero de 2009

Febrerillo loco

Qué nivel Maribel, que decía aquél.

Voy a estrenar mes con algo nuevo... ¡Bah! Qué puñetas. Voy con lo de siempre, que es lo que me gusta. Mis cabreos y esas cosas.

A ver. El martes pasado leí en el periódico gratuíto 20Minutos que la Comunidad de Madrid va a destinar 38'5 millones de euros a la formación de desempleados y que se tramitarán 100 acciones formativas con cursos para 1.700 personas en desempleo.
Si hacéis la cuenta comprobaréis que cada persona va a recibir formación por valor de 22.647 euros (3.768.000 pesetas, volved, pesetas), y como decía un amigo que en paz descanse: "y mis cojones 23".
Puede suceder que el perioList@ se haya equivocado (lo habitual, para nuestra desgracia), aunque también puede suceder que alguien se vaya a forrar (para nuestra desgracia lo habitual).
Meditemos sobre estos datos, agachémonos y dejémonos dar.

Otra cosita que quería contaros es que ayer tuve que coger un taxi para llevar a mi padre a un centro de salud. Desde su casa al citado centro habrá como 1.200 metros más o menos. Pues bien, paré un taxi, nos montamos, y al decirle la dirección a donde nos tenía que llevar empezó a contarnos: (literalmente) "Pues vaya, hace una hora que empecé y aún no he salido del barrio. No, si me tenía que haber ido al centro (de Madrid), pero me he quedado en la parada de Marqués de Vadillo y una asquerosa me ha cogido para ir a Plaza Elíptica, y ahora ahí al lado".
El sujeto que estamos estudiando paró dos segundos de hablar y aproveché para darle ánimos: "Ya verás como ahora, cuando nos dejes, cogerás una carrera al aeropuerto".
Mientras yo decía esto, el "elemento" iba repitiendose a sí mismo en voz baja: "tengo que salir del barrio, tengo que salir del barrio, tengo que salir del barrio..."
Mi padre, pobre mío, no entendía nada.
Por fín nos llevó al sitio al que íbamos y me dice el mequetrefe: "Pues ya hemos llegado. Son tres con ochenta euros de mierda".
Evidentemente no pude aguantar más y le dije: "Verás, majo. Llevas todo el camino quejándote por todo. Yo llevo sin empleo un montón de tiempo y casi no tengo un euro, sin embargo me he montado en tu taxi dándote los buenos días y después dándote ánimos para que cojas un buen servicio. Tienes mucho por lo que estar agradecido y mucho que aprender..."

Si estáis leyendo esto Santiago Segura o Álex de la Iglesia, tenéis mi permiso para incluir esta escena en vuestra próxima película.

Moraleja:
Está muy malito el mundo, ¿no os parece?

Salu2

viernes, 9 de enero de 2009

Memoria Histórica

Esta es la carta de contestación a un buen amigo cuando me envió uno de esos "pps" tan bonitos que circulan por la red.
Por supuesto a mi amigo lo sigo queriendo como antes. Espero que él a mí también.

Hola amigo:

Verás (todo esto te lo voy a decir desde el cariño) me toca bastante los cojones que siente tan mal lo de la memoria histórica; quizás está mal planteado (o mal explicado) porque esta soplapollez es para "las dos Españas", para lo buenos y los malos (pon en cada lugar a quien prefieras, yo, particularmente, no pongo ni a unos ni a otros).
Lo que me toca más los cojones es que difundamos estas majaderías, escritas por gentes que no conocemos, que no sabemos su "realidad" ni con qué base documentada hablan. Yo mismo mañana te podría enviar un dossier con información confidencial de Millán Astray, Pita Da Veiga, Gutiérrez Mellado e incluso de Adolfo Suárez y de Felipe González para que la hicieras circular.
Me da exactamente lo mismo el "bando" que lo mande, soy plenamente consciente de que hijos de puta los hubo, los hay y los seguirá habiendo en cada una de las Españas en las que queramos dividir nuestra querida piel de toro.
Este soplagaitas que ha escrito esto desde su más profunda Fé podía haber tenido la misma PUTA MEMORIA HISTÓRICA para recordar a los fieles y a los sacerdotes que, en menor número, fueron ajusticiados (jajajaja ¿justicia divina?) por el "otro bando". Me imagino que bajo los dos dedos de frente de los "justicieros divinos" no entraba el que un cura creyera en Dios y a la vez fuera rojillo. ¡Qué lástima!
En fin, como a mí de lo que me gusta hablar es de lo que conozco (aunque hay veces que me pierdo) te puedo contar que mi abuelo paterno trabajaba en el diario ABC de Madrid. Poco antes de estallar la guerra le enviaron a ABC Sevilla; allí, después del glorioso alzamiento, como quiera que Sevilla estaba en zona nacional sentó mal que estuviera por allí haciendo su trabajo un trabajador del ABC de Madrid (que por supuesto tenía que ser rojo). Afortunadamente, se cruzó con ellos alguien con dos dedos de frente bien utilizados (digo con ellos porque con mi abuelo estaba otro compañero de Madrid) que les avisó de que al día siguiente "iban a por ellos para darles pasaporte".
Aquella misma noche se fueron de Sevilla y andando llegaron hasta Madrid. Mi pobre abuela siempre contaba lo flaco y lleno de pulgas que llegó mi abuelo a casa.
Como ya he contado por algún sitio, en el año 1979 me obligó a cantar el "cara al sol" un hijo de cristo rey.
Por lo de mi abuelo y por lo propio yo no voy dándo de tortas a los putos fachas; voy un poquito más allá, con mi pequeña memoria histórica. Pequeña y necesaria en cada uno de nosotros y de manera colectiva, más que nada para seguir intentando que los putos políticos no nos metan en otro 1936.

Un abrazo de los grandes, de los de amigo de verdad.